СпойлерНа высоком холме, под сиянием звезд
Клен высокий стоит, а может быть тополь.
Обвивает его, разрастается оторопь
Ядовитых плющей или лозы из роз.
И безмолвны они, и в сумятице дни,
Среди слов, что прозрачней небес синевы.
Их питает земля, для движения, для
Превратившись в себя опосля.

СпойлерОни тянутся словами к деепричастиям,
Пускай светлыми для разнообразия.
Не все же планетам делиться на части,
Это однообразие.
Образов, которые должны быть разные.
Созвучные и несообразные.
Протянуться струной,
К одному или одной.
Зазвучать, распасться в движении рифм.
Остаться, если с одним един.
Зачем, задаю я всегда вопрос.
Если теория струн тоже,
Рифмуется по прохожим. И с этим, которое выше,
Навеки. Нет, там галактики, не человеки.
Не возможно отрешиться от бытия,
Где происхождение жизни определить нельзя.
Может сказали она так и останется,
Неопознанной тайной.
Будет витать в облаках,
Внушать атеистам страх.
Пускай. Я уверен что тайна,
Во множестве ночей не растает.
Ну а если коснется земля
Сущности бытия…
Я уверен, что не коснётся.
Бьется до крови, бьется,
Пространство сменяет время.
Наоборот. Поколения.
Поклонения. Дальше продолжить могу,
Но почти что не суть.
Это детский про пони сайт.
Что там в рифму опять. Инсайд?

СпойлерЗаписки о Цезаре, ночь на дворе.
Рука не дрожит и чернила размеренны,
Они огранили мгновения времени,
Эфирного, вязью своей поделили на треть.

Сон приближается. Тихо разрежет,
То, что заранее было отмеряно,
Не в шутку, увы, извиняясь уверенно —
Последний цветок будет нежен.

Останется много от ничего.
Такое бывает, в великом искусстве.
Жизнь не считается до одного,

Стремится она постоянно до многого.
Упорно ярлык прилепляется — чувства,
Невзрачен всегда во вселенной его.

СпойлерДлинные огоньки фонарные.
Не в реке утопают, светят по улицам.
Прищурливо жмурятся.
Для меня почему — то странные.

Если нарезать их свет,
В салат или винигрет.
Приправить маслом оливково — тонким.
Напоенным сегодняшним солнцем.

Выдержки миллиардов лет.
Нормальный такой винигрет.
Может прохожего пнуть.
Отправить в последний путь.

Тогда еще мясо будет, для вязкости.
Нежное, конечно, чтоб таяло,
Не жилки зубы раздавливали.
А вносили в поглощение пищи ясности.

Ну, дохожу до подъезда вновь.
Есть охота. Прогулка, любовь.

Я б хотел напиться и забыться,
Но увы — мне не дано пьянеть.
Чтобы отгорели ягодицы,
Я б хотел с драконицей сразиться —
Но Осёл смог до меня успеть!

И Лису с Медведем наблюдая,
Что мигрируют из блога в новый блог,
Запираю ключиком от рая
(Или Флаттершаева сарая)
На ржавеющий в аду замОк!

Зебр четырнадцать поймал я в сказке,
Чтоб трёх подходящих отобрать!
Будут мне позировать для маски,
Синей, как волшебные салазки,
Буду в Бога Творчества играть!

Словно шестьдесят и три для Музы
Я — резцом и кистью сотворю
Что-то, полосатей, чем арбузы,
Что-то посмертельней аркебузы,
А затем Зекоре подарю!

©Я, здесь и сейчас!

Довольно непрстая форма поэтического искусства. Сонеты и магистрал. Долго хотел написаь такое, но это реально сложно.
Двенадцать сонетов с магистралом.
Решился наконец.
Итак.
СпойлерДень сдается во власть твоей полутени…
Может чуток разденемся?

СпойлерМой адмирал. Трюм полон акул,
Как застрявший в оскалах скул
Слов, что ставят на место,
Кому — то, междометьями тесно.
Электрический гнет в парусах,
Со мной говорят глаза,
Созвездий.
Опять, опять.
Время, пространство, вспять.
Напоминает. Естественно.
О Родинии, распавшейся и сомкнувшейся,
Вернувшейся.
Предсказаньями, что там будет заранее.
Последний суперконтинент… Контингент?
Может просто простой момент.
Красиво в любом случае.
А что вы хотели…
Образование Альп на деле,
При смыкании земных плит,
Кровь будоражит, деревенит.

СпойлерО, если бы слепой мольбы,
Мечты, тревоги и желанья,
Звучали в трепете листвы,
Не болью и воспоминаньем,
Как ароматом алых роз,
Немой, пленительный вопрос,
Взорвавший взор ваш безответно,
Остался бы не беззаветным…
Мгновеньем сладкой красоты.
Наполнивший простую похоть
Домов, прозрачных пешеходов,
Машин, трубы фабричной копоть,
Осколки солнца в строгих окнах,
Теней невзрачных, словно тут
Они себя не донесут.
Там, где которая лишь ты.
Твайлайт, принцесса из мечты.

СпойлерГрад небесный в сомненьях о свете своем.
Ветер снова картавится криком ворон.
И рекламный плакат отправляется в путь,
Хоть до змея бумажного не дотянуть.

Он парит мановением детской руки,
И картинки на нем и светлы и легки,
Рвутся ввысь вместе с ним и улыбки и взгляд,
Что окрашен в пурпурный закат.

Кто окажется прав — знает время одно,
Взгляд завистливый, знающий только лишь но,
Грязь, бумагу на тонких и смелых ногах,
Растоптавшая в пепел и страх.

Время… Да. Полыхают глаза,
Цвета плазмы и солнца которому за,
Столько лет, что величье его ничего,
И качается вновь в колыбели оно.
Время… Как сексуально ты вынешь свой меч,
Чтобы путь этот млечный на части рассечь.

Он человек
  И живёт он
    Так долго, что чуть ли не вечно
Пеплом и музыкой вновь открывает портал
Он демиург,
  Он творец,
    Коль плеяда миров бесконечна
Вскоре случится всё то что он предначертал

Космос творя,
  Погружаясь
    В пучины бескрайней вселенной,
Строит планеты из метеоритных хвостов.
Звёзды рисуя
  И их
    Изнутри наполняя геенной,
Где-нибудь Дайсона сферы оставит остов.

Он демиург,
  Он творец
    Он из пыли и слова ваятель:
Художник, писатель, поет: простой человек.
Новую книгу
  Уже года два
    Не аннонсит издатель,
Грустно что короток лучших из авторов век.